交冲下高架桥，车上十三人，只活下来一个司机——老陈。而我姐姐，是那十三个名字里最轻、最无声的一个。 可我从来不信，那是一场意外。 深夜的公交公司档案室，像一口沉入地底的旧棺材。空气里弥漫着纸张腐朽的气味，混着潮湿的霉味，仿佛每一缕风都带着亡魂的低语。铁皮柜子排成列，像墓碑般沉默地立着，柜门上的编号早已模糊不清，唯有我手中的手电筒，在黑暗中划出一道颤抖的光痕。 我翻找着，指尖划过泛黄的文件夹，纸页脆得像枯叶，一碰就簌簌作响。灰尘在光束中飞舞，像是无数细小的魂魄不肯安息。终于，在编号“B-1987”的抽屉深处，我摸到了那份文件——《B17事故责任认定书》。 纸页已经发脆，边角卷曲，墨迹晕染，仿佛被泪水或雨水浸透过无数次。我屏住呼吸，一页页翻...

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